Cartagena año 2050

I. Madrid 2061

 Las ciudades ya no envejecen; las personas sí. Madrid era un espejismo de neón y silencio. Los drones voladores no hacían ruido, los androides barrían las calles, y yo, Carlos García, barría mis recuerdos con ayuda de AlinAI.

    Suena bastante raro pero en este momento el imperio americano del sur (Llamada oficialmente Mancomunidad Iberoamericana) acaba de aliarse con lo que queda del reino español que básicamente es lo que era España para principios del siglo sin Cataluña, sin las islas y sin los enclaves de Ceuta y Melilla, El rey abdicó y se declaro a España republica democrática independiente (la primera república bananera de Europa diría yo), pero asociada a la mancomunidad iberoamericana y renunciando a lo que ya no puede llamarse Unión Europea que solo es la Desunión Europea, es como volver al siglo XVII donde se dio la mayor extensión del imperio Español pero donde la capital política no es Madrid, si no Los Angeles y Cartagena de indias se acaba de declarar la capital cultural. 

    —Amor, tienes un 92% de probabilidades de depresión hoy —dijo la IA, su voz cálida como la de Clara pero sin su imperfecta humanidad—. ¿Quieres que active los protocolos de bienestar?

    —No —murmuré, mirando el holograma de una transmisión desde Cartagena de Indias que se proyectaba en la pared donde se estaba dando el discurso del presidente López. Llegan entonces mis recuerdos por que allí, en 2016, Clara y yo habíamos jurado nuestro amor eterno, mientras huíamos juntos de nuestros problemas mentales.

    [...]

    Esa noche, mientras el Gobierno Hispano (asi se llama al gobierno de la Mancomunidad Iberoamericana) emitía un discurso sobre "la reconciliación histórica iberoamericana", AlinAI mostró una notificación cifrada: un archivo de voz de 2020, etiquetado como Clara_Velásquez_ÚltimoMensaje.wav. Cuando intenté reproducirlo, solo hubo estática... y luego un susurro: "Amore mio, no puedo respirar tengo que entregar el celular, voy a entrar a la UCI y es posible que no salga de esto, porque pocos lo logran, es mi despedida, te amo...  

II. La Llamada

  Estaba en mi piso de Madrid terminando de preparar el café matutino, de pronto me dice AlinAI, amor tienes una llamada desde Colombia de un señor Llamado Carlos López, contesto o la marco como spam? Tan raro, pensé, hace ya días que no recibía llamadas desde Colombia, me retire de trabajar hace ya 15 años y perdí todo contacto con Colombia..., -Contesta, le dije

—un eco lejano de un acento colombiano mezclado con dejes españoles—, el tiempo se desgarró.  

—¿Carlos García? Soy Carlos López, el hijo de Clara Velásquez —dijo la voz.  

El nombre de Clara cayó sobre mí como una losa de mármol, tallada con letras de nostalgia. Mi corazón se aceleró y me faltaba la respiración, habían pasado ya cuatro décadas desde la última vez que la vi, desde aquellos días finales de la pandemia, cuando el mundo aún creía en la eternidad.  

—Mi madre murió ayer —continuó él— Quiso que lo llamara. Usted fue muy importante para ella.  

No supe qué contestar. Mis huesos, ya carcomidos por mis ochenta y tantos años, parecieron quebrarse bajo el peso del recuerdo. 

Me pidió que lo invitará a su funeral, se hará aquí en Cartagena para el 20 de marzo de 2050.

El viaje a Cartagena era ahora más corto que en el 2020 —solo dos horas en el transbordador, sin embargo, para mí era muy extenuante, yo ya no era el hombre que había cruzado el Atlántico con Clara en 2016, cuando los aviones aún rugían como bestias de metal.  

—Ella siempre habló de usted —insistió Carlos López—. Guardaba sus conversaciones por celular, esas que se escribían en un tal WhatsApp antes de que el mundo se encerrara.  

El aire se espesó. Clara, mi Clara de cabellos de ébano y risa de cascabel, ahora yacía fría en algún ataúd de la Ciudad Amurallada.  

III. Los Fantasmas del 2020

Acepté viajar. No por el funeral, sino por ver su rostro una última vez, aunque fuera en la muerte. El transbordador me dejó en Cartagena al anochecer, cuando las murallas brillaban con bioluminiscencia artificial, y el olor a salitre se mezclaba con el zumbido de los drones funerarios

Carlos López el hijo de Clara, me esperaba en el puerto Junto a dos niños. Era alto como me dijeron que era su padre (a quien yo nunca conocí), pero tenía los ojos de Clara: negros y profundos como pozos de tinta.  

—Ella no quería lágrimas —me dijo mientras caminábamos por calles empedradas—. Quiso una fiesta. Música, ron, y que usted estuviera aquí.  

La casa era una casona colonial, pero las paredes hablaban en hologramas: fotos de Clara en Madrid, con los médicos de Hospital La Paz, de nosotros dos en la Feria de Abril, de su hijo creciendo entre dos patrias, que hoy son solo una. En el centro del salón, su cuerpo descansaba dentro de una urna criogénica de despedida —una costumbre de la nueva era—, rodeada de orquídeas.

—Ella dejó esto para usted —dijo Carlos, entregándome un sobre amarillento. Dentro habían una impresión de un pantallazo de celular, un viaje de avión ida y vuelta de nosotros de Madrid a Sevilla del año 2020 y una carta en Español antiguo, hecha con su puño y letra que olía a jazmines secos.  

Carlos: Si lees esto, es que al fin me rendí al tiempo. Pero no temas. La muerte es solo un puente. Te espero donde las mareas no llegan. 

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IV El Secreto en el Sótano

Esa noche, mientras los invitados bebían y reían (como Clara quiso), su hijo me llevó al sótano del edificio, y allí cogimos un ascensor que descendió varios minutos. Entre sombras y cables de nanotecnología, había un *arca neuronal*, un dispositivo clandestino que almacenaba conciencias.  

—Ella no quería que lo supiera nadie —susurró el hijo de Clara—. Pero pagó para que su mente se guardara aquí. No es inmortalidad… es solo un eco. ¿Quiere hablar con ella?  

Mis manos temblaron. Era una blasfemia, una fantasía gótica y un pecado mortal. Pero asentí.  

La máquina se encendió, y de pronto, Clara estaba allí: no como un holograma, sino como una voz que brotaba de las paredes, dulce y cálida como el verano Madrileño.

—*Tardaste, mi amor* —dijo, y mi corazón se partió en dos.  

--- Los últimos recuerdos 

Pasé horas hablando con Clara en su espectro digital, riendo de nuestros errores, llorando los años perdidos. Al amanecer su hijo me encontró dormido frente al arca, abrazando la foto del boleto de avión.  

—Ella quería que se quedara con esto —me dijo, mostrándome un anillo de oro con un pequeño rubí—. Era de su abuela. Dijo que usted lo entendería.  

Lo entendí. No era un adiós, sino una promesa.  

Al salir de la casa, el sol caribeño me golpeó el rostro. En mi bolsillo, el anillo pesaba más que el futuro. Y entonces, por primera vez en años, sonreí. Porque Clara, a su manera, me había dado un final feliz: la certeza de que, en algún lugar entre la tecnología y la magia, nuestro amor seguía vivo.

**Fin